Sem bússola, sem Norte

Entre uma imensidão de desordem procuro a bússola: quero saber qual o meu Norte.
E na acção de busca ligeira cai da cheia algibeira um papel amarrotado.

Busco-me nas palavras, procuro-me dentro do meu instinto e dou cor ao caminho do destino como se de um poema a vida se tratasse…


Mas o papel está em branco, nada diz, nada me responde…


E a bússola? Onde está essa maldita perdida que não me indica o Norte?!


Acordo e não sei de mim, levanto-me e não sei onde estou…


Sei-me dotada de tanto e sinto-me com nada!


Nem mentira sobre a vida, nem verdade alguma vez rimada…


Onde estou?


Nalgum sítio é de certeza… estou apenas “aqui”, sem o saber!


E de onde vim eu para me poder conhecer?!


Vou estar “aqui” onde sempre me encontrei…


Sem bússola, sem Norte, mas para isso este branco papel amarrotado preencherei…


Posso pintar rabiscos, ou até desenhar um poema…


Arte? Palavras?


Sem arte, as palavras me invadem, e junto as letras…


Oferece-me um tema para viver!


Sobredotado de muito, fazendo-me pessoa normal, vivendo apenas sem nas leis geográficas meditar…