Inconstâncias

A pior coisa que se pode sentir é pena! Pena de mim mesma... é incapacitante! O meu corpo e alma ficam gélidos, incapacitados de viver.

Com espírito de vento, coisas que vão e vêm, penso que mesmo as pessoas mais estáveis vivem numa inconstância de dúvidas e certezas.

Pode hoje apetecer-me ter o cabelo de uma maneira ou outra, não é por acaso que normalmente nunca nos vestimos da mesma forma, nem nos apetece comer todos os dias a mesma coisa. Somos inconstantes nos nossos passos diários, mesmo aqueles mais discretos!

A certeza do meu mais brilhante murmúrio é que não me importo de ser uma criatura com dúvidas, desde que as certezas não me levem a ter pena de mim. E quando falo de pena falo também de arrependimento.

A guitarra que toca à beira mar enquanto o Sol adormece por detrás do horizonte, diz-me que o barco negro navegará sempre na minha maré, mas nada que uma boa noite de solidão não mude a direcção das caravelas.

De braços abertos entre as gotas da chuva, os desejos vão, e novos sonhos ficam entre duas gotas de orvalho que me caem dos olhos... entre o rio inconstante e a razão!

Esta estranha forma de vida pode-me dar o nome de fadista louca, mas é o controlo da sede pelos inúmeros sonhos que não me fazem cair na tentação!

Fascinação pelo que é novo, medo de qualquer fim, haverá sempre algo melhor para lá da fronteira. Porque quando mudamos, há sempre um lado que muda para melhor.

Há palavras que me beijam, aquelas que tocam no meu coração. Já me deixaram espinhos cravados no coração, mas nunca deixei de viver com menos emoção.

Não, não tenho pena de mim, esta loucura são apenas os lírios do meu vasto jardim, e quando penso em mágoa tento perceber que coincide apenas com uma fase da Lua.

Mal-me-quer, bem-me-quer, não quero ter medo do meu fado, mas certo é que os meus olhos sempre foram mais atentos aos outros que a mim mesma...

Por vezes apetece-me acordar e tomar uma dose de egoísmo, deixando de me levar pelos murmúrios do silêncio, deixar voar o que posso fazer pelos outros e pensar de primeiro a último lugar em mim.

Não é a desgraça de ser pobre de mim mesma, é a tentação que tenho de não deixar que os outros caem na desgraça de me sentir como eu às vezes me sinto: só!

No deserto tento encontrar sempre o poema de encontros e reencontros com a esperança que haja o reflexo da força do mar nos meus olhos.

Oxalá um dia pequenas verdades sobre mim venham à tona, porque se uso máscaras não são máscaras amaldiçoadas, são apenas semelhantes a maquilhagem correctora das minhas fraquezas, vinculadas numa frieza e num poder de adaptação que nem eu mesma sei se existem dentro de mim...

Pelos outros planto Primaveras, nem que para mim colha apenas folhas mortas e espinhos duros e secos, e no fim de promessas e juramentos da parte dos que me deviam recompensar apenas recebo somente a verdade de que vivo na minha própria solidão.

E aí olho para os meus retratos de criança e tudo se transforma numa rosa branca... se eu mandasse nas palavras tiraria de todos os poemas da vida "saudade"!

A minha sina baseia-se em sorrir, com ou sem o sal das lágrimas corroeram-me a pele do rosto, são elas que me envelhecem, mas serão elas um dia que me impedirão de entristecer... ou pelo menos irão-me fortalecer!

Uso estes recursos para sobreviver da minha própria inconstância: meu rosto é transparente, mas as vozes do mar ecoam numa concha perdida na areia que me deitarei um dia na toalha do desengano...

Mas nunca mudarei... Esta minha constante inconstância!